Живая плоть болит и стонет
И мнут её, на части рвут,
И всё же, ничего нет, кроме
Неё, что осязает тут.
Она - язык коварный духа,
Дух без неё, что лук без стрел.
Желаем ясного мы слуха,
Но слух без уха не у дел.
Страдает или в наслажденье
Час коротает эта плоть,
Грешит, ведома наважденьем,
Ну или праведно живёт,
Она дана нам не напрасно,
Она нас тратит, как вампир,
И почему-то, дело ясно,
Она - билет нам в этот мир.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза : Осенние зарисовки - Олег Хуснутдинов субботние осенние зарисовки. вы хотите продолжить? это так интересно: под гитару иди без нее, под стук дождя, или шум ветра, шум компа и стук клавиш, это супер - просто написать про... осень... ну хоть две строчки!... это же Осень!
